C'est la crise. Et pendant ce temps, je m'épanche comme une merde sur mon blog, à répandre ici et là mes idées vénéneuses. Inconscient ! Égoïste ! Je ne mérite décidément pas mes fidèles lecteurs, sur les doigts d'une main. A peine plus.
L'interactivité a du bon. On s'y fait vite. Très vite même. Quand ça capote, ça vous manque. Quand ça ne vient pas aussi. Les idées, les mots et...le gros son. J'ai beaucoup pensé ces derniers temps à mettre en pause HNH. D'une, je constate amèrement ne pas prendre le temps nécessaire à sa bonne tenue. Et de deux, je souhaite consacrer ce temps dont on dit qu'il est cher à un autre projet, autrement plus musical, une radio !
Certes, je ne suis pas le seul à avoir déjà eu cette idée formidable. Mais qu'importe, on s'éloigne, on se rapproche. On croit prendre de la distance mais bien au contraire, on cristallise. C'est comme ça que m'est venue cette idée, comme une évidence. En faisant une nouvelle pause sur mon écriture. Parce que je n'avais pas grand chose à dire, parce que je ne savais plus comment les dire et parce que mon humeur ne s'y prêtait guère. Ce temps est révolu, jusqu'à la prochaine fois, promis !

Mes euphories telluriques
En souvenirs prégnants
Souffrent sur moi le temps
Des amours anarchiques

Déjà quinze jours. Sans la mer, sans cette chaleur qui tôt ou tard, partout, vous entoure et vous tient par l'envie. Là bas, les journées et les nuits s'enchaînent et se ressemblent. Température constante, hygrométrie timide et éthylomètres qui s'enflamment. La machine est si bien huilée que les vertiges se conjuguent au collectif. Trop bien parfois, au point d'étouffer sous le poids d'une contrainte toute fictive qu'elle. Mais ressentie parfois. Chacun y trouve son compte, à sa mesure. Ce qu'il y a de bien, c'est le champ des possibles. L'expérience se vit à qui mieux le peut et tout le monde peut y trouver le contentement qu'il est en droit d'espérer.

Un soir donc. Happé par l'obscurité du rivage, je m'éloigne, moi et ma douce mélancolie, pour échapper un moment au vacarme ambiant qui commence à me peser. Une nuit noire, nuageuse et contrastée par la lune qui brille à nulle autre pareil. Le vent me rappelle que je ne suis pas endormi, allongé que je suis sur ce transat qui me fait traverser la frontière du réel et me mène tout droit à mes fantômes. Vous savez, je vous parle de ces moments d'accès à soi, de ceux qui vous permettent de toucher du doigts son ipséité. Dans toute sa complexité et sa subjectivité.

Silence en noir et blanc. Comme le ciel, qui écrit sur moi les incertitudes qui m'obsèdent. La pluie ne viendra pas. Mon verre continue de se vider quand j'entends des pas puis mon nom. On se reconnaît sans vraiment se connaître. Pudeur dévoilée par l'obscurité d'une nuit qui autorise tout. L'appel du large a été plus fort que la raison. Le bain fût bon, pile à l'heure. Est-ce un crime ? A ce moment, tout semblait flotter, légers que nous étions ainsi plongés dans cette mer sombre mais chaude. A nu, cachés de nos intimités par le voile à peine clos d'une nuit à la seule lueur de la lune blanche éclatante. J'étais sauvé de mes pensées, pour la soirée, extrait du monde le temps d'un instant, à se découvrir autant qu'on s'exposait. Un moment d'une charmante simplicité où l'envie se conjugue à l'intérêt qu'on se porte à se regarder tel qu'on est, derrière les façades diurnes. De celles qu'on se sert pour passer inaperçu. Pour masquer ses malheurs comme ses bonheurs, feindre l'exponentiel quand ça népérien (n'est pas rien, ahah !).

Plus tard, tout redevenait comme avant. On se reconnaît sans vraiment se connaître. Avec ce petit petit supplément de je ne sais quoi, souvenir éthéré d'un instant fugace entre tous. En noir puis blanc.

En 2001, Prince diffusait un album studio unique et rare via le défunt NPG Music Club, son site officiel fédérant tout ce que l'artiste a pu soulever autour de sa personne. One Nite Alone, c'est son titre. Loin du registre R&B qui a fait le succès du kid de minneapolis, on est vite plongé dans une ambiance grave et suage, distillée avec la rigueur qu'imposent les disques piano. La bien belle promesse, de nuits parfois trop seul à passer en compagnie du maître dont on a finalement qu'entre-aperçu l'œuvre tant elle regorge de compositions jamais parues.

Indisponible à la vente et pas beaucoup plus sur l'Internet, cet album est d'autant plus énigmatique que Prince est un touche à tout maladif dont la maîtrise instrumentale en a fait la légende. Pourquoi alors ne pas l'avoir offert au plus grand nombre en le sortant comme ses autres albums qui composent une longue et riche discographie ?

[Edit du 24/09/08]

Pourquoi des scrupules ? L'album n'est pas disponible à la vente alors histoire de faire passer le témoin, je me suis autorisé à le rendre disponible à l'adresse suivante : http://dl.free.fr/q5kNM8S6u.

Enjoy !

On a tous nos petits problèmes. Moi, c'est la pop française des années 60-70. Et dans le genre, il y a du très bon, comme du mauvais. Au confins du kitch, on y trouve en bonne place les reprises des tubes anglo-saxons du moment. Et pas des moindres en l'occurrence puisque nos deux françaises Claudine Longet et Patricia se sont attaquées à Diana Ross et The Moody Blues. Rien que ça! Si l'orchestration garde tout son faste, les paroles tombent sous le coup d'ajustements certes nécessaires mais parfois improbables.

Pour ma part, je suis très fan de l'intro du Aint No Mountain High Enough de Claudine Longet qui ressemble à s'y méprendre au Message Personnel de Françoise Hardy (si si, rappelez-vous !) alors que la reprise du cultissime Night in White Satin manque un peu de relief tant elle n'est qu'une pâle copie francisée de l'original. Malgré tout, l'interprétation est réussie et l'exercice reste d'actualité si l'on en croit la multiplication des émissions où n'importe quel champion local de karaoké peut s'époumoner sur des titres de légende chantés en chewingum. Reste à inventer le juste milieu entre l'interprétation fidèle (mais jamais aussi bien) et l'adaptation traduite, ré-orchestrée, bootleguée ou que sais-je encore...?

Les Mansfield.Tya ne sont pas tout à fait comme vous. Ni comme moi d'ailleurs. Elles chantent l'amour comme on enfile des métaphores. Allusives !

Gracieuses et subtiles, nos amoureuses s'amusent de ces bijoux souriants qu'on désire impatients et se composent une ode elliptique du désir saphique. Poésie du réel ou réelle poésie ? Je ne sais pas mais, captif, je me laisse porter par ces paroles en musique qui expriment à leur manière un sentiment mêlé dont on n'a pas fini de disserter tant ses subjectivités sont multiples. Amours toujours.

Pendant ce temps, Léo réécoute son porno chic et salue la jeune garde.

Ça résonne, ça résonne encore.

Quoi vous me direz ? Pour commencer, ma conscience qui me rappelle à mon devoir, celui qui d'ailleurs m'a toujours semblé être un privilège. C'est pas faute d'en avoir parlé, des rebonds et autres fumisteries sur un positionnement mérité mais pour le moins schizo. Depuis je me soigne sans en parler à mes médecins traitants, vous ! Non, nul besoin de noircir un tableau déjà bien vide. Quelques saillies ici et là pour seules patch, maigre nourriture donnée en pâture à qui peut le veut. Ou est-ce l'inverse ?

Euphorique.

Photo par Sarah Parker

S'oublier un peu, c'est bien. Laisser tomber quelques minutes sa tenue correcte exigée. Lâcher prise, simplement. Une petite dérive, sans bien gouverner mes sens charmés par ces créatures sonores quand d'autres en robe ondulent. Que de parfums ! Ma chère, vous êtes charmante. Mais je sais bien que l'euphorie est une œuvre qui mérite son art, de la communication. On a tous nos forces, et je ne vous parle pas de mes faiblesses (Ah, si ?!).

Une belle soirée. Des disques poussés généreusement, vécus autant qu'on pourrait les porter sur soi. Ses moments magiques, pas chimiques. Et ma petite contribution, synthèse faux plastique pour marquer le coup des rencontres qui s'oublient, qu'on traverse comme des couloirs.

Hype Not Hype, bien plus chic !

En juillet 2007, c'était le Summer Of Love sur Arte. Hier, à 23h45, vous avez peut-être raté la rediffusion qui a été faite du concert donné par Jimi Hendrix (Experience) lors du Monterey Pop Festival aux USA. Alors méconnu hors d'Angleterre, on y assiste à la naissance d'un artiste à la carrière trop éphémère mais qui aura pris le temps de mettre le feu sur scène, au propre comme au figuré.

En voici l'introduction qui illustre à merveille la genèse d'un artiste hors-norme.

Tout y passe dans ce documentaire de D.A. Pennebaker, des clichés les plus attendus d'un Jimi qui joue de sa Fender d'emprunt dans des positions incongrues aux frasques rockeuses qui ont fait les légendes d'un genre consacré.

J'hésite grandement à vous en proposer l'intégralité sur ce blog. Peut être plus tard, le temps que je réalise le léger montage nécessaire. Le temps que je me dise aussi que ça n'est pas bien illégal en définitive. En attendant, vous pouvez vous consoler avec cette géniale reprise de Johnny Jones & The King Casuals du très célèbre Purple Haze.